Архив

Кружится в небе сорванным листом,
Несется сквозь туман и ветра крик
Мой одинокий пожелтевший дом,
Мой осененный осенью старик,
Мой сумасшедший, брошенный танцор,
Кружащийся без музыки и света,
Устанет, упадет в свой белый двор -
В свой снежный грим - до будущего лета.

Он в воздухе выделывает па,
Которые доселе никому
Не снились и в кошмарах. И крупа
Дождя стучится на ночлег к нему.
А мы с тобою смотрим снизу вверх,
К его балету нынче непричастны,
Своим поглощены (а вдруг - навек?)
Безумием, что называют счастьем...

1996