Архив

Холуй строчит торжественную оду
На воцаренье осени, хотя
Она еще сидит за гребнем года
В сырых палатах, в мороке дождя.

Еще так славно утонуть в траве, так
Томительно последнее тепло –
И гвардия не обнажила веток,
И время в водосток не утекло.

Еще скрипит сверчок на бедной скрипке,
А как начнется новый перегон,
Дави его, гвардеец, – он не вскрикнет,
Он хрустнет, как ледок, под сапогом.

Но мы, когда под нож пойдут рассветы,
Когда тщета расселится везде,
Останемся верны паденью лета –
Колосьям света, зелени, воде.

В нас будут жить – неясным отраженьем,
Далеким эхом, слышимым едва, –
И скрип сверчка, и облаков движенье,
И вольно говорящая листва,

И беззаботный смех, и легкость шага,
И даль полей, до странности близка,
И душная, звенящая общага
Тенистого июльского леска.

Мы после восстановим по крупинке
Единую картину бытия –
Там будет все: тропинки и травинки,
Лучи, ручьи, пыхтенье холуя.

Холуй строчит – ему бы влезть да влиться,
Войти в анналы, оседлав петит,
А там, глядишь, расщедрится Фелица
И палою листвой озолотит.