Архив

Проходят годы – пшено да просо,
А я все так же мелю зерно.
Минуты льются, стучат колёса…
А мне, как будто, уж всё равно.

А надо мною грачи смеются,
Судьба глумится, а я мелю.
Стучат колёса, минуты льются…
Я сам не знаю, о чем молю.

В местечке нашем, за желтым плёсом
Я стал изгоем давным-давно.
Минуты льются, стучат колёса…
В стакане – годы, а не вино.

И как дожить мне, чтоб не согнуться?
Ведь нет хозяйки и нет детей.
Стучат колёса, минуты льются…
Кому бы жребий вернуть скорей?

И что же дальше, волна белёса?
А сердце давит, болит висок.
Минуты льются, стучат колёса…
Остановились. Пора, дружок!