Белый Игорь

Выпьем за город, в котором живём,
Сойдём по нему с тобой с ума.
Птица летит на закат, весьма
Ответственно машет крылом —
А в три часа ночи городМосква
Становится вроде соринки в глазу,
И в зеркале видишь козу-дерезу,
И жутко болит голова.
Ах, когда болит голова,
Весь белый свет различим едва,
Скорее свет зажигай, монтёр,
Расти-прорастай, трава!
А я, сомнамбула-червячок,
Ложусь старательно на бочок.
Волчок из леса придёт ко мне
И заведёт волчок.

Время нас под крыло берёт
И кормит из клюва, неясно за что;
А если мы морду воротим, то
Злится и в темя клюёт.
И наступает такая лафа,
Что больше не помнишь ваще ни о ком,
Сидишь и моргаешь, дурак дураком,
И забываешь слова.
Ах, когда забываешь слова,
То вся трава идёт на дрова,
Поёшь, а сам не знаешь чего,
И смысла едва-едва.
А ты, сомнамбула-червячок,
Ложись старательно на бочок.
Волчок из леса придёт к тебе
И заведёт волчок.

Слышишь на чердаке возню —
Там эскадрон боевых слонов
Врывается под голубиный кров
С криками «Эх, соблазню!»
А справа сосед грустит о Москве
И в знак своей грусти стучит молотком
И пляшет в обнимку с пыльным мешком —
Ну как не болеть голове!
Ах, когда болит голова,
Весь белый свет различим едва,
Скорее свет зажигай, монтёр,
Расти-прорастай, трава!
А я, сомнамбула-червячок,
Ложусь старательно на бочок.
Волчок из леса придёт ко мне
И заведёт волчок.

20.09.96, Печатники