Анистратенко Ася

Мне не веры в себя не хватает: такого добра,
как ни странно, в избытке, могу и с тобой поделиться...
Мне не нравятся эти зовущие к близости лица,
эта морось ноябрьская и полоса утрат,

мне не нравится твой постоянный душевный раздрай:
слишком хрупок твой мир, слишком близко в нем пограничье...
Я ищу отговорки за ради каких-то приличий.
Ты же все понимаешь иначе, играй — не играй,

переводишь в систему каких-то своих единиц,
разбираешь неправды и правды бесцветные нити
и упрямо-тактично, «позвольте», мол, да «извините»,
начинаешь ответным враньем ретушировать дни.

Мол, живу ничего себе так (это полвранья),
все в порядке, терпимо, нормально, прорвусь... знакомо.
У тебя не болит, у меня не болит... У фантома,
вероятно, болит. Так какого же черта я...?

Все в порядке, ага, отвечаю тебе с ленцой
(а чего еще ждать от какой-то из третьих лишних?),
и пишу, и пишу, чтобы в жизни чего не вышло.

Ты боишься меня. Я забыла твое лицо...