Вейцман Марк

Не утешайся без следа
В пучину канувшей монетой:
По крайней мере в жизни этой
Ты не воротишься сюда.

Пусть запах сохнущих сетей
И стен, шпаклёванных левкасом,
Последний раз скользнёт по трассам
Твоих дыхательных путей.

Упрямым фактам вопреки,
Не доверяй мечте стыдливой
О жизни более счастливой
На берегу иной реки.

Ну а последнее «прости»,
Потуже затянув постромки,
Пером пристрастным, но негромким
В шестнадцать строчек умести.