Погреб Сара

Горы издали кажутся синими.
Бестелесно, небесно красивыми.
А подошвой, по склону скользящею,
Упираешься в настоящее.

Раззвенится шиповник монистами,
И увидишь в каком-то прозрении,
Как размашисто,
       как неистово
Все качалось тут в день творения.

Как нарочно, гроза собирается —
Небеса помутнелые треснули,
Гром сдержаться хотел,
               но срывается,
Колотясь об уступы отвесные.

Длинной судорогой перекосится
Туча черная с синей окалиной,
И пронзительно сосны возносятся,
Словно трубы в симфонии Малера.