Михеев Дмитрий

В моей руке перо Жар-птицы.
Сияют светом нити строк.
Всему отмерен ими срок.
Поэт не может ошибиться.

    На лист ложатся письмена.
    Перо спешит за вдохновеньем.
    И, еле видимою тенью,
    В горсти клубятся времена.

В моей руке горят страницы,
Чернеют листья на столе.
И нет надежды, что сто лет
Строка в талмудах сохранится.

    Стихи, рождаемые мной,
    Что перед вечностью Вселенной?!
    Да будут все они нетленны
    В душе избранницы одной....