Цабкевич Аркадий

Утро щурит глаза,
Вылезая из мятой постели.
Тело тянет назад,
И зевает в подушку душа.
Вам привычней гуашь.
Я сторонник неяркой пастели.
А натура с утра
Непричёсана, но хороша.

На картинке родной
Только яблоко кислого цвета.
Чайник в пятнах от брызг,
Метрономом - часы на стене.
Отыграли давно
Воробьи на параде рассвета.
Как сонет тишине,
Натюрморт на моём полотне.

Время разнообразит
Свои режиссёрские трюки.
Предсказуемый мир
Искривляется на вираже.
Не кончается праздник.
И в честь неизбежной разлуки
Продолжается пир наш,
На шабаш похожий уже.

А родной организм,
Как цветущее минное поле.
Не предскажешь, когда
Под ногами качнётся земля.
И покатишься вниз,
В колобок собираясь от боли,
И просолит вода
Паруса твоего корабля.

Ветер пахнет войной.
Пасторали давно постарели.
Мы не спорим с волной,
Мы смеёмся, барахтаясь в ней.
Пишут маслом друзья,
Я же, право, фанат акварели.
Мягкость полутонов
Нашу жизнь отражает верней.