Ольман Арье

               שיר מֵעֵבֶר

יבושם לך, חוצפן ואיש הפסולת,
תתחפף מכאן ואל תשמור כרטיס...
מול הבית על כרעי התרנגולת
נם נהר המכונה בינינו סטיקס.

הבתים מפהקים בטרם שחר,
צרור קללות ירק סַפָּן בפני תבל,
הסירה היחידה בכל הנחל
מפליגה אל תוך מחנק הערפל.

סקרנות – הקוץ שאנשים מתניע,
מבטים חודרים קודחים את הזירה:
איך הוא חי, השמוק הזה? את מי מסיע?
למה ריק תמיד בדרך חזרה?

מה איכפת? אני יושב על שפת המים,
לא מבחין לי בין עתיד-הווה-עבר,
חוט חיי נמשך ולא נקרע בינתיים,
חוט חיי נמשך אל עבר ננהר;
לזקן מוזר בתוך סירה בודדת,
שמושך החוט אל תוך הערפילים,
הנה יש לי בקשה קצת מיוחדת,
אך קשה לי להסביר בשתי מילים...

כי פתאום מעל הסטיקס – או לא הקשבתי? –
התרונן בערפל קולֶךְ בשיר:
זה אני, ואל עצמי כאילו שבתי,
ואני את פני עצמי כבר לא מכיר...

                                          Ирине Ланцберг

Бог с тобою, беспардонная порода!
Хошь -- от дома, хошь -- от бога открестись!
...Дом на сваях, а у самого порога
дремлет речка, именуемая Стикс.

Старый возчик, перерезанная глотка,
плюнул бранью в окна заспанным домам --
и на всей реке единственная лодка
отвалила в удушающий туман.

Любопытство -- не чета иной занозе.
Сверлят стекла завидущие глаза:
чем живет он, старый хрыч? Кого он возит?
Почему всегда пустым идет назад?

Мне-то все равно. Живу, пока живется.
Жну да сею, не вдаваясь, век какой.
Нитка дней моих все тянется, не рвется,
но зачем-то исчезает за рекой.
Что ж до этого загадочного деда,
что за реку перебрасывает нить, --
у меня к нему совсем другое дело,
но на пальцах ничего не объяснить.

Просто в день, когда в тумане из-за Стикса
вдруг почудилось, что слышу песнь твою, --
будто сам к себе оттуда возвратился,
да таким, что сам себя не узнаю...