Михлин Михаил

Дождливой осенью на каменном мосту
встречаются бывает приведенья.
Сюда их манит тонкий запах тленья
и лунный свет похожий на блесну...
Большое солнце, их заклятый враг,
не достаёт под мост горячей лапой...
Туда, где капли продолжают капать
после дождя... Где псом рычит овраг,
выплёвывая корни и траву,
и пену в реку... Страшно и красиво...
И весело смотреть, как кружит сила
в водовороте мелкую плотву,
которая блестит, как серебро,
как отраженье фонарей неблизких,
сочащихся не светом, чем-то склизким
с моста, где собрались уже давно
скитальцы вечные, отторгнутые души...
В накидках из промозглого тумана
они являются покорно и упрямо...
Услышать их не нужны уши,
увидеть их глаза не нужны...
Наденьте плащ из плотной ткани,
найдите мост из дерева и камня,
забудьте про тепло и сытный ужин,
придите к ним, они не страшны...
И в редкие мгновения луны,
откроется вам суть чужой вины...
О, как на них похожи тени наши!
И наши отражения в воде
и воздухе наполненном водою,
которые к утру рассвет размоет,
безжалостный в бездушной правоте...
Покуда свет не пролит на земле,
послушайте, о чём они толкуют...
Когда - нибудь, я всё же нарисую
их лица на задымленном стекле
простою веткою, обломанной случайно,
я оживлю их, если захочу
кому-нибудь открыться... Не шучу,
не пьян, в своём уме... Но это тайна,
которую храню я много лет...
От осени до осени дождливой
я не живу, я сохраняю силы,
чтоб встретить с ними ночь... Потом рассвет...

16.12.04.