Михлин Михаил

Уютный дом средь сосен вековых...
На клумбах яркие цветы у входа...
Красиво здесь в любое время года...
Сюда приходят часто "на своих"....

Мой возраст - он, увы, предполагает
умение терять и хоронить
практически... Родные умирают...
Друзья уходят... Боже, дай им жить!
А мне не знать, как боль перетирает
надежд последних тоненькую нить...

Дай бог не знать! И не терять опоры,
когда начнётся счёт не на года
Как страшно здесь... Как светлы коридоры,
ведущие отсюда в никуда...
Больные спят... им пишет приговоры
дежурный врач по имени - беда...

Она пригрелась в скомканных подушках,
внутри полузакрытых влажных глаз,
в палатах смертников, сверкающих и душных
и в нас, бодрящихся для вас -
Беда! У наших близких, самых нужных,
беспомощных и дремлющих сейчас...

Под шум высоких сосен вековых
в уютном доме с зеленью у входа,
все обещанья выполнив, природа
соединяет мёртвых и живых.