Михлин Михаил

Качнулся вагон... и вокзал... и огни...
И дождь за окном наклонился немного...
Любимые лица... Что могут они?...
Они улыбаются нам "на дорогу"...
Они улыбаются нам, если могут...

Кончаются полем кварталы домов,
и грохот моста, оборвав тишиною,
дорога меняет тоску городов
туманом, скользящим над сонной рекою
и лесом, и лёгкой своею тоскою...

Не спится в дороге - горят ночники,
и что-то меняется в нас понемногу,
но след на стекле от любимой руки,
ту каплю души, что дана на дорогу
ни осень, ни ветер рассеять не могут...

Среди бесконечно продрогших берёз
мелькают забытые Богом перроны,
и женщины в цвет апельсиновых грёз   
с глазами парящей Сикстинской мадонны,
флажками судьбы осеняют вагоны.

Любимые наши, нас трудно любить,
но так рождены мы, не можем иначе...
Любимые наши... Ну, как же им быть?!
Они, улыбаясь, желают удачи...
А если не могут, то попросту плачут...

Простите родные, мы тяжко больны.
И нету лекарств от российских синдромов...
Мы дети огромной прекрасной страны,
где утром всё будет светло и знакомо...
Где нашим сердцам нет ни мира, ни дома...
Качнулся вагон, задрожали огни...
И лица любимых... Что могут они?....