Михлин Михаил

Тревожные птицы сбиваются в стаю,
чтоб выжить...
Упругие крылья они проверяют, взлетая
всё выше и выше...
Они улетают, на юг улетают...
Я вижу... Я вижу,
как их догоняет зима...
Их тёплые крики, вверху замерзая,
на чёрные крыши
стекают, сверкая, и тают, и тают…
Ты слышишь,
как плачут дома, засыпая...
Холодные наши...
Осенние наши дома...

Тревожные птицы в холодное небо взлетают
всё выше и выше...
Они улетают, на юг улетают,
чтоб выжить, а выжить
для них - это значит вернуться и снова любить...
Так любить...
Ту землю, которая холодом дышит,
так холодно дышит
им в спину... Как быть?... Подскажите, как быть...
Как нам быть
в то утро, когда мы проснёмся и гомона их не услышим...
Услышим
мы только себя и вокруг пустоту... И на небе увидим пунктирную тонкую нить...
Тоскливую нить
высоко пролетающей стаи... Они возвратятся!... Ты слышишь?...
Я слышу...
Я знаю - они улетают, чтоб выжить, вернуться и снова любить...
Так любить... Так любить
ту землю, которая холодом дышит,
так холодно дышит
им в спину и ветром колючим, как тряпкой стирает…
Стирает
на небе пунктирную тонкую нить,
ту нить,
по которой вернётся весной поредевшая стая…
Весною... Вернётся... Конечно... Я знаю...
Я только не знаю, как нам до весны этой самой дожить...
До неё ещё надо дожить...

10.04.03