Михлин Михаил

Все знают, снег ложится в воскресенье,
под праздники в начале ноября.
Закономерность этого явленья
не нарушают небо и земля.
Все просто ждут, когда придёт неспешно
придуманный не нами день седьмой,
и на земле не очень-то безгрешной,
хоть не надолго воцарит покой...
В субботний вечер первая позёмка
раскидывает белое драже
и покрывает ледяною плёнкой
осеннее ненужное уже...
Земля дрожит, покорно остывая,
прижав к себе подмёрзшую листву,
опрелых листьев аромат вдыхая,
и видя сны о снеге наяву.
За полночь угасают светофоры,
тревожный свет их больше не слепит...
Стихает всё, и даже разговоры
в домах стихают... Но никто не спит.
За окнами в тепле мелькают лица,
освободясь от пыльных занавес,
все просто ждут – когда ж оно случиться -
желанное нашествие небес!...
И, наконец, во тьме безлунной ночи
в назначенный, наверно, Богом час –
частицы света миллиардом точек
бесшумно и легко спускаются на нас.
Кружится снег... Ложится и не тает...
И всё невольно светится во мгле...
Он чистотой небесной наполняет
заплёванные урны на земле...
Наверно зря... Но кто же спорит с небом!
Прекрасная замёрзшая вода,
в природе именуемая снегом,
ложится так, как будто навсегда...
Выходят люди... Хлопают подъезды...
Под музыку заржавленных пружин
ложится снег крупинками надежды
счастливых дней и будущих седин...