Кривин Феликс

Лепил Пигмалион
Красотку Галатею.
Извлек из глины он
Прекрасную идею:
Идею рук и ног,
Кудрей, густых и длинных...

А может, не извлек –
Вложил идею в глину?

Ведь глина – прах, балласт,
Бездушная порода.
Но ты хотя бы раз
Вложить в нее попробуй
Все то, о чем тужил,
Одним резцом владея...

Но, может быть, вложил
Он вовсе не идею?

Над глиною корпя,
Не думая о чуде,
Вложил всего себя
В несбыточные груди.

Лепил Пигмалион...
От дел земных отринув,
Извлек из глины он
(А может, не из глины?)
Творение свое –
Красотку Галатею...

А может, не ее?
Ну, что ж, тогда бог с нею!

Но что-то он лепил –
Творец, художник, мастер –
И так себя влюбил
В несбыточное счастье,
Что было все – как сон,
Томлением и бредом...
«Наверно, спятил он», –
Сосед шепнул соседу.

Лепил Пигмалион.
И пусть иной ваятель –
Ну не пигмей ли он? –
Осклабится некстати,
Пусть горе-знатоки
Хулят его творенье.
Творенье – пустяки,
А главное – горенье.