Сапиро Виктор

Гроза в ушах. Бревно в глазу.
Всего лишь шаг – и я внизу.
Всего лишь миг. Всего лишь блик. Всего лишь слог.
Пускай напишут на плите,
Что я надеялся взлететь, -
И это будет лучший в мире некролог!

Я не попал. Я не успел.
Я столько спал, что мало спел,
Я столько жил, что лёг на дно и жду гостей…
Я – си-диез, я – до-бемоль,
Я – обожравшаяся моль
На антресолях нерастраченных страстей.

На антресолях бытия, -
Шальная молодость моя, -
За мигом миг, за часом час, за годом год…
За веком век течёт ручей
Туда, где нет пустых речей,
Где всё кончается, как скверный анекдот.

А по свече сползает воск,
И сто лучей пронзают мозг,
В моей душе – противоборство двух начал,
На человека злится зверь,
И дольше века длится дверь
В конце туннеля, что мне снится по ночам.

В конце туннеля – тишь да гладь,
Бери шинель в ручную кладь!
Здесь веселится и ликует весь народ…
Скопленье рож, входящих в раж,
Святая ложь, пустая блажь
Для тех, кого ещё не взяли в оборот.

А у ворот толпится люд,
От всех щедрот гремит салют,
И детский плач горою с плеч уходит прочь…
И столько хочется сказать,
Но скоро кончится гроза,
И будет кровь. И будет боль. И будет ночь.

И будет всё. Везде. Всегда.
Как солнце, воздух и вода.
Пойдём туда, там нам дадут покой и свет…
Там месяц пляшет молодой,
И снег, упавший на ладонь,
Противодействует падению в кювет.

Держи ответ, кому не лень!
Зелёный свет на чёрный день.
Допей вино. Открой окно. Закрой глаза…
Ясна дорога. Всё путём!
Давай немного подождём,
Ещё чуть-чуть, пока не кончилась гроза…