…А дело было, в общем, так.
(Начну рассказывать сначала).
Звучала музыка не в такт,
и песня ей не в такт звучала,
не в такт гудели провода,
шёл дождь и каркали вороны,
не в такт летели поезда
и проносились эскадроны…
И, этот вирус подхватив
(две ноты в лад, а дальше – мимо),
меня преследовал мотив.
Мотив неправильности мира.
Ещё с тех пор, когда распад лишь подбирался понемногу, я пел обычно невпопад и шёл, как правило, не в ногу. Когда в несбыточных мечтах внезапно трезвость приходила – я понимал, что всё не в такт, но это только заводило. И, даже веря в волшебство любого прожитого мига – я кожей чувствовал его. Мотив неправильности мира.
Он и сейчас живёт во мне – бунтарский дух, кураж момента. Но где-то очень в глубине и как-то слишком незаметно. Ему бы в бой – на всех фронтах – как подобает новобранцу - но время движется не в такт отдельно взятому пространству. И что бы душу ни влекло, и чем бы сердце ни томило – я упираюсь, как в стекло, в мотив неправильности мира.
Мотив известный, спору нет. Он виден всем – без микроскопа. Но вновь не в такт поёт кларнет (боюсь, что это не синкопа). Трубит трубач, звонит звонарь – не в такт, но в целом не мешает. Аптека, улица, фонарь – а дальше каждый сам решает. Всё выше звёзды надо мной. Всё глубже сон. Всё глуше лира. И плачет лопнувшей струной мотив неправильности мира…
|
Новости
Чаты
88:88 
