Бяльский Игорь

Я не буду писать о дожде, поутру моросящем,
Об автобусе, вдаль от меня по привычке скользящем,
О намокших деревьях, собаках, афишах, ключах, мостовых,
О продрогших дорогах, асфальтовых и столбовых.

Как тебе написать о тепле очага неземного,
На моей на стене нарисованного, навесного,
Там мерцает окно, настоящее только на треть,
Отражается в нём мне неведомая круговерть,

А снаружи - стена или ставни, и книжные полки,
И портреты, и птицы, и звери в моей барахолке,
И распахнута дверь, открывая за далями дали,
За которыми - дождь, и Париж, и конечно - Италия.