Коган Яков

Профессия «поэт» – смешно!
Кто был насыщен этим хлебом
Под нашим необъятным небом?
Хоть жить стихами – не грешно...

Ах, как мы верим в пасторали!
Приносим жертвы доброте!
А всё ж поэты умирали
Не раз от голода. А те,

Кто правит правою рукою
Стихи их, в соли и крови,
Не знают цену ни покою,
Ни доброте и ни любви.

Поэзия – не волшебство.
Она всего лишь для поэта –
Продукт горения его,
А он – дитя Добра и Света.

Но засади его в подвал,
Заткни окно, задвинь задвижки.
И час настанет для ярыжки...
Дай Бог, чтоб нас он миновал!

И прорываясь сквозь гранит,
Об камень вены разрывая,
Голодная, полуживая,
Поэзия не замолчит.

Поэт ушёл. Но свет в окно.
Он – неразменная монета.
Профессия «поэт» – смешно!
Но, Боже мой, как страшно это...

Баку, 1978 год