Человечество живет на сквозняке. Наших близких выдувает понемногу. Души их к тоской придуманному Богу не уходят, а живут невдалеке и, уже не подчиняясь сквозняку, зависают возле форточки открытой, шепчут ласково о совести забытой и подсказывают лучшую строку.