Кимельфельд Дмитрий

Какая странная пора к нам нынче подступила!
Всё было будто бы вчера, а вот уж погляди:
Мы всё смущённее молчим о том, что снами было,
И всё смиренней говорим о том, что впереди.

Протяжный августовский крик под сводами окраин,
Воспоминания вспугнув, врывается в гортань.
И понимаем мы теперь: нет грамоты охранней,
Чем тех сладчайших наших дней немая глухомань.

И нам не деться никуда от памяти бессонной:
Её скупые трубачи нас к бою призовут.
И нота нежности спешит за нотою басовой,
Как в ножны вкладывая нас в июльскую траву...

Мы стали тише говорить, любить – самозабвенней.
Но нет – года нас не сотрут, как пальцы – пятаки!
…И сыпят, сыпят сентябри нам поздние прозренья
Из вещих клювов – впопыхах, как третьи петухи...