Неравномерны и степенны, Как дирижёрской палочки ход, В нас проникают постепенно Слова, сотканные из нот.
Не постигая значения фраз, Но околдован магией ритма, Вчитываюсь я в весь этот джаз, Дождём на оконном стекле написанный слитно.
Здесь, между нотного стана строк, Запертых прочно ключом скрипичным, Буквами насинкопированный ток Бьёт в нас мелодией заграничной.
В продрогшей Варшаве, разлукой гоним, Усевшись на подоконник высотной гостин- ницы, вдруг ощущаю, как неделимы Стих этот, пауза наша и свинг…
|