Текут стихи на белый свет из темени кромешной, Из всяких горестных сует, из праздников души. Не извратить бы вещий смысл иной строкой поспешной. Всё остальное при тебе - мужайся и пиши. Б. Окуджава
В склянке темного стекла Из-под импортного пива Роза красная цвела Гордо и неторопливо. Исторический роман Сочинял я понемногу, Пробиваясь сквозь туман, От пролога к эпилогу.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит, Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему? Не наше дело. Для чего? Не нам судить.
Были дали голубы, Было вымысла в избытке, И из собственной судьбы Я выдергивал по нитке. В путь героев снаряжал, Наводил о прошлом справки, И поручиком в отставке Сам себя воображал.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит, Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа повелела. Почему? Не наше дело. Для чего? Не нам судить.
Вымысел не есть обман, Замысел - еще не точка, Дайте дописать роман До последнего листочка. И пока еще жива Роза красная в бутылке, Дайте выплеснуть слова, Что давно лежат в копилке.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит...