Cool Folders ® :: Дневники

"Мысль возникает как отклик на уловленный сознанием призыв реальности".

Слово вылетает из рта, нормально звучащее слово, обращённое к себе, или к кому-то, или ещё куда-то, описывает крюк перед лицом и возвращается обратно, угасая там – откуда вылетело. Гладь и тишина вокруг минувшего, время от времени рождает такие вот фокусы.
Прогуливаясь, иногда слышишь, как под башмаками хрустят ракушки, а водоросли свисающие с проводов касаются головы. И как же оно, прошлое, проникает в человека? Струящимся светом отсоединяется от оставшихся позади понедельников, пятниц и выходных, да хотя бы от вчерашнего дня, заставляет оглядываться , потому что воспоминания неминуемы, являясь хвостом кометы, они и создают комету, подчёркивая её движение в пространстве.
Облучённые далёким светом люди разбредаются по скверам, дворам, своим и чужим квартирам, их уже не интересует настоящее – то что ещё можно изменить или успеть исправить, их зовёт замирающее за спиной пространство – соблазн способный убить, как убил он Орфея.
Мост глядит на своё отражение в лиловой реке, удаляющееся цоканье копыт заставляет представить истёртую кожанную уздечку увешанную бубенцами. Из-за большого количества шпилей небо кажется выше, оно словно боится спуститься ниже и остаётся на почтительном расстоянии, втянув живот.
Пусть на дворе будет осень или весна со своим головокружением, едва ли ты сможешь не почувствовать жжение в переносице вспомнив о чём-то былом.
Видимо , память даже радостные дни наделяет откровенной печалью. Переживай, терпи, анализируй воспоминания, а главное – опасайся раздающейся эхом музыки, той, что летит издали и словно плачет, и словно ей нравится быть с тобой. Она призвана сопровождать твою и без того напряжённую душу.
А бубенцы всё звенят, звенят, звенят, не умолкают – это удивительно, когда знаешь, что им давно уже пора замолчать. Может они звенят от того, что услышал их думая о чём-то другом, а звон повторялся и повторялся, на самом деле его уже нет, но он словно оставленный на потом продолжает звенеть, как голос матери, которая всё говорит тебе, всё говорит, а тебя что-то отвлекает и вот она уже перестала, но её речь всё звучит, прокручивается в голове и ты спрашиваешь её: Что , мам? А она отвечает: Я ничего не говорила.
Фонарь проливает на мостовую что-то вроде лунной дорожки, из его шестигранной башки кинжалами торчат шестнадцать лучей – если прищуриться. Обшарпанная стена перемежёванная лжеколоннами подчиняясь перспективе сужается у водосточной трубы вдалеке. Из её жерла падает последняя капля. Только что прошёл дождь, пахнет озоном и громыхает где-то в пригороде. Перед тобой картина, по сути гениальнее любой выдумки и рукотворного произведения. Будущее воспоминание сейчас окружает тебя. Настоящее время, мечтающее оставить о себе память, затягивается до тех пор, пока не будет уверенно, что ты запомнишь этот день как есть.
Запоминай, запоминай останавливаясь то там, то там, около башни, около скамьи, моста, афишной тумбы, шумящего разветвлённого дерева, около собственных чувств идущих навстречу и осязающих округу подобно ультразвуку. Около слов понятных только тебе и сказанных только очень близким людям. Что ты видишь? Запоминай, что ты чувствуешь глядя на людей и прогуливаясь по их улицам, чтобы сознание не смогло обмануть тебя, однажды подменив грустью радость твоей памяти, заставляя переживать как маленькую трагедию то, что было тебе почти безразлично.
О, как это не ново! Но всякий раз думаешь о связи прошлого с настоящим, думаешь и видишь мост с двусторонним движением, но предпочитаешь проплывать на речном трамвайчике под ним, наблюдая и мосты и берега, и путаясь где левый, а где правый.