Ну,что господа творцы!ДОЖДАЛИСЬ!!!
Есть прекрасный стимул - ДЕРЗАЙТЕ!!!
Стихи Михаила Михлина см.ниже:
"Что с Вами?! Вы дрожите?! Вы больны?!"
"Так, пустяки – обычная простуда..."
"Но Ваши руки страшно холодны!...",
а пальцы тонки... Господи, откуда?!
Откуда Вы взялись?! Как Вы чудны...
Как странно всё... Как хорошо... покуда...
Я слушаю, и я не слышу Вас...
А Вы торопитесь!... И, путаясь словами,
Вы говорите в будущем о нас,
а я слежу за вашими губами,
а я внутри огромных ваших глаз...
как грустно мне... Как хорошо мне с Вами...
Вы правы... Ну, конечно, Вы правы!
Вы молоды и вправе верить в чудо...
Так молоды, что с Вами мы на "вы"
и никогда на "ты"!... И никуда отсюда
нам не уйти... И не любить, увы...
Но, Боже мой! Как хорошо покуда...
Мой ласковый! Мой долгожданный друг –
горячий чай – отличное лекарство
для ваших трепетных, холодных, нежных рук...
И для души! Души моей! – "Полцарства!..."
за то, чтоб, разорвав пьянящий круг,
уйти... Уйти сейчас! Покуда всё прекрасно...
------------------------------------------------------------------------------------------
Приходит осень... Что поделать -осень,
Короче дни... А вечера длинней...
И жёлтых листьев вкрадчивая проседь
уже сверкает в зелени ветвей...
Немного грустно... И совсем не страшно...
Но мы торопимся, не знаю отчего,
всем рассказать, каким был дождь вчерашний
и запах у травы после него...
Как долго ещё плакали деревья,
листвою мокрою порой касаясь нас...
Так долго плачут в судный день евреи,
до первых звёзд не поднимая глаз.
Молитвам в такт покачивались кроны,
и капли, падая с листа на лист,
их заставляли отбивать поклоны...
Слезами становясь, они лились
покуда ветер, что живёт без правил,
незлое, шаловливое дитя,
вдруг налетев, всё выпил, не оставив
ни капли, ни слезинки от дождя...
-------------------------------------------------------------------------------------------
Вот уже три ночи
холод в доме собачий...
Вот уже три ночи
мальчик соседский плачет -
маленький - видно болен...
Больно ему, а значит -
как рассказать о боли...
Вот он и плачет... Плачет...
Вот уже три ночи
ветер, как пёс бродячий,
тоже в тепло хочет,
тоже скулит и плачет...
Может, он тоже болен –
ветры они, как дети…
Как рассказать о боли,
если… Ты ветер... Ветер!
Вот уже три ночи
дом наш стоит мрачен.
Холодно в доме отчем…
Окна его плачут.
Крыша из чёрной толи,
плачет три дня дождями…
Как рассказать о боли
дому с его камнями…
Вот уже три ночи.
Или утра! Тем паче...
Больно мне... Больно очень!
Больно, а ты всё плачешь...
Ветер ушёл в поле...
Дом не скрипит более...
Мальчик заснул, что ли...
Будто и не было боли
вот уже три ночи...
Не было, если хочешь....
14.02.03.
--------------------------------------------------------------------------------------------
Закат на Востоке.
День уже небо оставил.
Тени становятся длинны.
Кто-то, не знающий правил,
пишет на небе картины.
Он нарушает законы,
даже в ошибках неистов -
море должно быть зелёным,
небо сверкать аметистом.
Кроме того существуют
правила перспективы...
Милый, ну, кто же рисует
прямо на небе заливы?
Кровью набухшие волны,
облако той же окраски.
Я понимаю – невольно
вы увлекаетесь красным...
Да, но кому это нужно?
День?... Середина недели...
Кто-то кончает свой ужин...
Женщины стелят постели...
Всё хорошо и спокойно.
Дикторы так деловиты...
Ах, эти вечные войны...
Войны! Нельзя без убитых
Нет... А чего ж вы хотели?
Так... Вы наверно устали...
Женщины стелят постели
вам для того, чтоб вы спали!
День был обычным и только,
кажется даже погожим –
кровь проливалась... Но столько!...
Нет, это всё не похоже...
Вы переставьте треножник –
сразу изменится ракурс!
Вы же художник... Художник!
Вы выбираете краску.
Бросьте! Какой там учитель?!
Всё, что вы знали - забудьте.
Вы ж не фотограф-любитель -
будьте художником. Будьте!
---------------------------------------------------------------------------------------------
Я понимаю, что ветер...
Я понимаю, что вечер -
город устал и невесел
чёрные окна развесил.
Чёрные окна, как флаги,
или как чёрные шали,
чтоб зеркала не сверкали
каплями солнца и влаги.
Чтобы из них не глядели
мёртвые прошлой недели,
чтобы не вспоминали
мы, как они умирали...
Чтобы не поминали...
Даже если б хотели,
всё, что на самом деле,
чтобы не понимали...
Видите как это просто!
Как это умно в природе -
кто-то высокого роста –
думает о народе!...
Так что, кровавые лужи,
чёрные тротуары -
это не нужно... Ужин!
Ужин у нас, а не траур...
День?... Середина недели...
Месяц? Я точно не помню...
Женщины стелят постели,
дети красивы и сонны.
Ну, и кому, извините -
красные ваши закаты...
Будет вам! Не будите!
Эти не виноваты...
Выпейте и успокойтесь.
Можно смотреть и не видеть...
Не уходите! Постойте!
Я не хотел вас обидеть...
--------------------------------------------------------------------------------------------
Не уходите, безумец!
Холодно... Поздно... И вечер
чёрными жерлами улиц
смотрит прохожим навстречу...
Ждут... Понимаю – спешите...
Жалко, вы мне симпатичны...
Вы уж меня извините
я был нарочно циничным.
Это для вашего блага...
Так - понимаете- вроде!
Окна похожи на флаги -
очень... Останьтесь! Уходит...
Мимо столовых и спален
гордый и одинокий...
Кажется, он гениален?...
Или живёт на Востоке,
где черепичные крыши
красные от загара...
Где иногда... мы пишем
кровью на тротуарах...
-------------------------------------------------------------------------------------------
Ложится снег
Все знают, снег ложится в воскресенье,
под праздники в начале ноября.
Закономерность этого явленья
не нарушают небо и земля.
Все просто ждут, когда придёт неспешно
придуманный не нами день седьмой,
и на земле не очень-то безгрешной,
хоть не надолго воцарит покой...
Ну, вот и ветер первою позёмкой
раскидывает белое драже
и покрывает ледяною плёнкой
осеннее ненужное уже...
Земля дрожит, покорно остывая,
прижав к себе подмёрзшую листву,
опрелых листьев аромат вдыхая,
и видя сны о снеге наяву.
За полночь угасают светофоры,
тревожный свет их больше не слепит...
Стихает всё, и даже разговоры
в домах стихают... Но никто не спит.
За окнами в тепле мелькают лица,
освободясь от пыльных занавес,
все просто ждут – когда ж оно случиться -
желанное нашествие небес!...
И, наконец, во тьме безлунной ночи
в назначенный, наверно, Богом час –
частицы света миллиардом точек
бесшумно и легко спускаются на нас.
Кружится снег... Ложится и не тает...
И всё невольно светится во мгле...
Он чистотой небесной наполняет
заплёванные урны на земле...
Наверно зря... Но кто же спорит с небом!
Прекрасная замёрзшая вода,
в природе именуемая снегом,
ложится так, как будто навсегда...
Выходят люди... Хлопают подъезды...
Под музыку заржавленных пружин
ложится снег крупинками надежды
счастливых дней и будущих седин...
------------------------------------------------------------------------------------------
УСПЕХОВ ВАМ БАРДЫ И КОМПОЗИТОРЫ!!!! |
Новости
Чаты
88:88 
